MOLINITO DE VIENTO

El teléfono no suena
y los cigarros no son cartas estelares,
acaso un vendaval que no se apaga
mientras la familia en el zócalo
ya no existe. Está muerta.

La luna busca su reflejo
en un globo rojo,
los niños van tras un balón
y yo busco en un whisky la piel de tus piernas.

Qué carajos haces amor en la cocina,
que diablos buscas en tres ejemplares de cocina fácil,
qué haces sin mi, si al abrazarte
no dudo en morirme contigo bajo las sábanas.

Qué importa la cena,
ven, busca en mis labios
mi verdadero apetito
bajo el amparo de una oruga
que es nuestra Vía Lactea.

luis daniel pulido